Tédio

Há sinos que tocam na minha cabeça,

para que eu ouça o azul. Mas não quero

este angelus sem fim, e ato as nuvens

brancas do verão com um laço

de treva para as deitar para o lixo,

esperando que uma reciclagem

de metáforas as transforme em verso.

É como se o poema avançasse num

tampo de mesa, e as suas estrofes tivessem

como único limite os rebordos onde pouso

o cotovelo. Ouço-o, por entre o murmúrio

de conversas do café onde espero

que o tempo chegue; e a sua luz

desfaz-se nos meus olhos.

A quem irei contar a minha história? Os

dias sem princípio nem fim? A porta

que deixei encostada, e ninguém

abriu? O sonho que secou nos vidros

da janela? Um coágulo de palavras

na ferida das frases? O licor do desejo

no copo vazio do amor?