Sobreimpressão

Jean Moral

Tenho de começar a pensar na paisagem que

nasce dos olhos, quando se dirigem para esse ponto vago

em que os pássaros parecem voar dentro deles,

e não no próprio céu a que pertencem. O vento

nos cabelos, porém, afasta-me deste princípio

lógico; e sigo a sua direcção, que acaba nos dedos

que contam a distância a que estamos,

a partir de uma tabuada que não tem fim. E

acendo um cigarro, para que o fumo envolva

o rosto num pressentimento de vida,

fazendo com as palavras pareçam sair

dos lábios que, no entanto, permanecem

fechados. E este perfil é tudo o que me resta

para imaginar o corpo amado, como se

ele fosse uma frase - feita a partir de

fragmentos, alinhados na mesa da estrofe,

numa atmosfera de silêncio.