No campo

No campo, onde as mulheres cuidavam das coisas

da casa, peneiravam a farinha com que se faz

o pão, falavam da vida umas das outras, e

era como se ninguém as ouvisse, tudo o

que diziam se sabia. Não era o que se sabia

que elas diziam, mas no que elas diziam

estava o que se descobria que se sabia, como

se as suas palavras tirassem da cabeça de

quem as ouvia o que sempre ali estivera,

sem se saber o que estava. Elas falavam

como se não importasse o que diziam; e

as suas palavras passavam pela peneira

do tempo, e cresciam como a massa que

punham no forno, para fazer o pão que se

havia de comer, durante a semana, enquanto

as suas frases fermentavam na cabeça de

quem as guardava, sem saber que no que elas

diziam estavam as vidas que contavam