Fragmento de ode

Nas cartas que se escrevem e não

chegam ao destino, o que ficou dito

tem o eco do que nunca será

esquecido: a voz que se ouviu numa

paragem do tempo, e atravessa

o centro da memória numa inquieta

procissão de sombras.

Pudessem os arcos do horizonte

abrir-se como um lamento de pombas;

ou este sonho fechar-se com o correr

da cortina de um último acto: nunca

os dedos amados irão soletrar

a frase do crepúsculo, soltando

da sua música um enxame de sílabas.

E o azul enche a garrafa do céu

para que as aves se embriaguem

no púlpito do infinito, arrastando

no seu voo uma cinza de imagens.