Num banco de comboio

No banco da frente da carruagem de comboio

que me levava para a praia, por entre as faúlhas da

máquina e o vento, ela segurava a aba do chapéu

e olhava para o campo, deixando-me sem saber

o que pensar. Mas era isso que ela queria: que eu

não soubesse que estava sem saber o que pensar,

quando largava o chapéu e o vento o atirava

para o banco de trás, onde tinha de o ir buscar. Então,

a sua mão segurava os cabelos; e eu deixava que

o tempo passasse, entre apanhar o chapéu e devolvê-lo,

para que a sua mão lutasse contra o vento que lhe

soltava o cabelo. Mas quando o chapéu voltava ao lugar,

e ela me olhava, era como se os seus olhos estivessem

cheios com o brilho das faúlhas que saltavam da máquina

a vapor, e incendiavam a manhã em que eu ia para a praia,

nessa carruagem de madeira onde ela me deixou sem

saber o que pensar, até hoje, quando um vento súbito

lhe arrancou o chapéu da minha memória dela,

e os seus cabelos dançaram no ar sem

que mão alguma os segurasse.